Спросонок, в мгновение ока,

в мгновение ранней весны

приходят откуда-то сбоку

заоблачные стихи

22 марта 2010

Дней городская череда
И серых будней вереница
Всё длится, длится, длится, длится
И не проходит никогда...

День, как причудливый предлог -
Сойти с ума? В уме остаться?
Как в этой жизни не набраться?
И пропить её до дна???

09.01.06

Крошится ночь густой бессонницей,

И мысль, как флюгер на ветру,

Никак не может успокоиться,

Со смыслом прекратив игру.

Она притягивает за уши

Никем не мыслимый мотив

И этот шторм неутихающий

Метафор, песен и молитв…

21.12.08

Когда попадаешь в туманное поле тревоги,
Когда постигаешь скупое дыхание дня,
То крошится мир на отдельные смыслы и слоги,
Сгорая в пространстве стиха и стихии огня...

27.12.08

Под старый год пью крепкое вино!

Горячее с имбирем и корицей!

Развилка времени, в которой суждено

При выборе тропы не ошибиться!

Пойдёшь направо - денег не видать.

Пойдёшь налево – поломаешь душу.

А прямо будешь вечно обивать

Упрямым лбом подпорченные груши.

Идти назад – закрыты все пути.

Стоять на месте, тоже не годится.

Что остаётся? Только вверх лети…

Свободен будь и лёгок, словно птица…

13.01.09

Подслушивать чужие разговоры…

Гулять по парку, не имея цели…

На ум приходит слово «бесконечность»…

И белый стих, как снег витает рядом…

Из фляжки отхлебнуть глоточек виски,

Ирландского, янтарного оттенка,

И размышлять о странных превращеньях,

Которые на свете происходят:

О ячмене, о белом винограде,

О бочках из под хереса дубовых…

Какие, право, сложные процессы

Слились в глотке, что сердце согревает…

А ветер всё крепчает! Непогода!

Всё меньше остаётся пешеходов!

И лишь один поэт бредёт метелью,

Смакуя в сердце слово «бесконечность»…

17/01/2008

Пытаюсь отыскать заснеженные строки,

Начальные, что выдохнул январь.

Услышать время, проявить пространсво,

Растормошить стихов уснувший грай…

Неспешная размеренность прогулки.

Скупое предисловие ветров.

В каком же неизвестном переулке

Найдётся Слово. Первое из слов.

18.01.09

Как люди стареют слова.

Как снег рассыпаются строки.

И старые метры стиха

Ветшают как тряпки.

Морозные новости дня

рассеяны в парке.

В динамиках ритмы ламбады.

В сознании ритмы дождя…

Навстречу каким ожиданьям

Дорога уводит меня?

И где те янтарные рифы,

в которых застыла слеза

прозрачного смысла?

20.01.09

Январский дождь уныло моросит.

И жизненно сейчас необходимо

Раскрасить безнадёжно серый день

Каким-нибудь безудержным бурлеском!

Шампанского открыть. Зажечь огонь бенгальский!

Перечитать «Женитьбу Фигаро»!

Вернее мульт пересмотреть про Вини-Пуха!

Несложные, казалось бы, деянья…

Но как они меняют настроенье!

23.01.09

Полуденная  новость января.

Нежданная строка, как наважденье.

Какое треугольное решенье

Войдёт в сознанье в середине дня?

Нехоженые тропы тишины

Нетронутая  ярость воскресенья

Меняют правила. И копятся сомненья

О белой неизбежности зимы…

24/01/09

Приморское

Бастарды пьют у моря Бастардо.

Метисы развлекаются Метаксой.

Мулаты тянут сладкую Марсалу.

А негры тупо глушат ром Негро!

Такая избирательность питья

Поверьте мне, ничем других не хуже!

Когда на утро ты проснулся в луже

То постигаешь сущность бытия

Значительно острей и сильно глубже!

И солнце светит ярче и шумы

Ну просто оглушительно грохочут!

А ангелы твои с утра пьяны

И вместо помощи лишь над тобой хохочут!

И подсчитав последние гроши

Ты жажду утоляешь кружкой пива

О, Боже мой, ну как же хороши

Бывают пивы  чешского розлива!

И сразу жизнь становится светлей!

И бытие не просится наружу!

И ты шагаешь к морю веселей,

Забыв, что ночью оказался в луже:)…

26.01.09

Размышляя о природе творчества,

Выпиваю бокал коньяка.

Итак, соображение первое –

Природа должна быть крепка!

Усугубляю свои размышления унцией виски.

И сразу становится ясно,

Что творчество неразрывно связано с риском!

Продолжаю анализ долгим глотком текиллы

И постигаю сокрытые в творчестве силы!

Выпив ещё пару рюмок водки,

Осознаю, что в творчестве

Нужно быть самородком.

Завершив свои поиски пинтой пива,

Понимаю, что творчество – это красиво!

И на десерт пью коктейль из наливочек разных

Сомнений нет! Творчество – это праздник!

05.03.09

Заснеженная сущность февраля.

Инверсия пространств и обстоятельств.

В безумном танце кружится Земля

На виражах божественных чудачеств.

В метельном перекрестии путей

Уходит мысль за край мировоззренья.

И в перехлёсте этих снежных дней

Ты постигаешь странный смысл творенья!

Февраль 2009

Примерно в семь, а может быть в четыре

Там на краю, где ветры валят с ног,

Пронзила мысль какой-то странной силы:

«Что происходит в этом мире снов?»

Сухое дерево качалось и скрипело,

Казалось всё обрушится на дно.

А я стоял и слушал отупело

Как сердце выбивает болеро.

Причины внепогодного порядка

Меняли угол зренья на глазах.

Крошился мир реальности. И ярко

Иллюзия сверкала в облаках!

Почудилась, а может проявилась

Какая-то сквозная полоса…

Когда и как такое получилось,

Что жизнь пошла от чистого листа!

07.03.09

В ту ночь с ума свихнулся Цельсий,

Всё на земь побросав с нуля.

                          (Борис Пастернак)

Сжимается и время и пространство.

Ночь начинает древнюю игру:

Слова на волю, в ноль, в непостоянство

Сознания и снега на ветру…

Нарушены границы и законы.

Обрушены устои и миры…

И в вихре мыслей, в колокольных стонах

Родится стих на острие игры.

Без видимой задачи и причины,

Без дальней цели, смыслов и идей…

Поэт – не спит. Он пьян наполовину

И любит всех уродов и людей…

А также всех собак и чёрных кошек.

25.03.09

На свете есть так много «пустяков»,

Которые тревожат и волнуют:

Перо на ветке, высохший листок,

Кружащий на ветру в прощальном танце…

Тень фонаря и отраженье в лужах,

Рисунок трещин на сыром асфальте,

Воздушный шарик, бороздящий небо,

И на помойку выброшенный стул!

А есть немало пресерьёзнейших вещей,

Которые душе неинтересны:

Цена на нефть и планетарный кризис,

Какие-то проблемы с Украиной

И размещенье по Европе ПРО,

Про ПРО, увы, совсем неинтересно!

Но почему-то кажется, что если

Мир обернётся к хрупким «пустякам»,

То и проблем серьёзных станет меньше…

26.03.09

Ракушки болеют жемчугом.

Поэты болеют словом.

В вине растворяется жемчуг.

В сознании плавится стих…

И как? Из какого воздуха?

Возник вдруг туманный образ,

В котором печальный рыцарь,

Зайдя в Перелётный кабак,

Пил крепкий Шотландский виски

И хлебом кормил собак.

Горели и плавились свечи.

В камине огонь трещал.

Собаки не выли в тот вечер,

А рыцарь пил и молчал.

Дрожали и таяли свечи.

И рыцарь, как лист дрожал.

Собаки не выли в тот вечер.

А выла, как волк, душа.

29.03.09

Условность поиска. Иллюзия находок.

И всегда упираешься в это жёсткое слово – «повтор».

Как обычно весной снег забыл глубину небосвода.

И опять обернулся этой мутной холодной водой.

Не стараясь найти. Не пытаясь открыть бесконечность.

Я шагаю по лесу и в сознаньи черкаю стихи.

Снежно-талая масть и весеннее-шальная беспечность

Мне ложится по ноги и ветром дрожит у щеки…

04.04.2009

Снег оставляет следы

На ладонях и на земле.

Стих оставляет ростки

Лишь в загрустившей душе…

Кажется, были слова…

Кажется, было вино…

Только вот в странном порыве

Выбросил за окно…

Тих, оглушающе тих,

Снегом засыпанный стих.

Чист, ослепительно чист

Белый нетронутый лист.

Снова и снова смотрю

В это скупое ничто…

Снова и снова пишу

Невесть свободное что…

05.04.09

Пузырьки воздуха