Каждый день начинаю я с неспешной прогулки по лесу
И с метельно-звенящих, никуда не ведущих стихов.
Каждый день начинаю в никуда уводящую пьесу,
Для которой, конечно, как всегда недостаточно слов!
Каждый день попадаю в перекрестие знаков и смыслов,
И тропу выбираю, как всегда просто так, напролом.
И понять не могу, из какого же вымысла вышла
Эта странная пьеса, с очень кратким названием «ОМ».
Переполненность звуком. Переполненность внутренним ветром.
Нас выводит порою за печатные створы души…
И тогда на границе, где теряются смыслы и метры
Проявляется стих из какой-то словарной тиши…
Неуклюжий размер… Неуклюжие рваные ритмы…
Вектор цели туманен… и размыта строка под дождём…
Из какого же сна? Из какой неизбывной молитвы?
Этот стих прорывался через тернии слов напролом…
………………………………
В жестяной барабан
Козырька на балконе
Мелкий дождик стучится.
//
Перечеркнув и время и пространство,
Расставив точки над последним И,
Мой вольный стих ломает постоянство
Проторенных поэтами орбит.
Усталость неба и тревога ветра,
Намоленная формула стиха
Касаются сознания поэта
Всегда случайно, но наверняка
И старых рифм нечаянная новость
Всегда по детски звонка и свежа
И ты садишься в уходящий поезд
И к краю света едешь без гроша!
|