Михаил Погарский

12 вычетов ветра   

            Чёрный вечер, белый снег.

            Ветер, ветер.

На ногах не стоит человек.

            (А. Блок)

 тринадцать

Слово за слово, строчка за строчку.

Разговор или стих, или бред…

Сам с собою. В ночи. В одиночку.

Начинает нетрезвый поэт.

На душе скребут серые кошки.

Сердце комкает боль и тоска.

И поэт собирает по крошке

Свои мысли в пространство листа.

Этот бешеный темп дней последних

Вдруг сорвался беспечным стихом

И в сонет о весне и о смерти

Он уткнулся седым виском.

На границе полёта.

Один.

Слово за слово, строчка за строчку.

Мир в ладонях и хлеб в руках.

И тревожные мысли на бочку

Нужно ставить, не расплескав.

На часах половина второго

Гаснет в окнах напротив свет

И поэт начинает снова

Разговор, или стих, или бред…

На границе полёта.

два

Разговор или стих, или бред…

Разрезается наполовину…

Из руки выпадающий хлеб

Дополняет картину…

Звёзды, ветер,  капель, луна…

Мир сжимается в точку.

И поэт выпивает вина.

Сам с собою. В ночи. В одиночку.

На границе полёта.

три

Сам с собою. В ночи. В одиночку.

Он черкает стихи между явью и сном

Набухают весенние почки

На ветвях за окном

Наступают ночные тревоги

И с луной тет-а-тет

Собирать и раскладывать слоги

Начинает нетрезвый поэт.

На границе полёта.

четыре

Начинает нетрезвый поэт.

Петь полночные песни.

По стене колошматит сосед.

А поэту хоть тресни.

Постучит и уснёт – не беда.

Жалко нету гармошки…

Только песня спасает когда

На душе скребут серые кошки.

На границе полёта.

пять

На душе скребут серые кошки.

В голове маета и сумбур

Выпить водки, пожарить картошки

Захотел наш поэт балагур.

К чёрту правила, к бесу законы,

Поменяем привычный расклад…

Только вот, сквозь гранёные звоны

Сердце комкает боль и тоска.

На границе полёта.

шесть

Сердце комкает боль и тоска.

И на строчках вериги…

На границе воды и песка

Начинаются книги

В мутной каше растаявших слов

В этой стихо-окрошке

Начинает игру книголов,

И поэт собирает по крошке

По-Границу полёта.

семь

И поэт собирает по крошке

Стихо-память утраченных снов,

Где дрожала луна в чайной ложке

В отраженьях иных миров…

Где язык заплетался за ветки,

И строку догоняла верста,

И швырял он свои заметки,

Свои мысли в пространство листа.

На границе полёта.

восемь

Свои мысли в пространство листа

Он укладывал нежно

И печаль белизны холста

В рифму делалась снежной

В тишину белоснежных строф:

«Двадцать первое. Ночь. Понедельник»

Он собрал из пустых углов

Этот бешеный темп дней последних

На границе полёта.

девять

Этот бешеный темп дней последних

Нарушает логику снега

И в полу-каплях зимних-весенних

В полу-ритмах вальса и бега…

В беспечном круговороте тех тем,

Тем, что годятся ну разве на слом

Где поэт среди круговерти поэм

Вдруг сорвался беспечным стихом…

На границе полёта.

десять

Вдруг сорвался беспечным стихом…

Одуванчики, трын-трава

Проросли. Разрастается ком

Этих строк. И гадалка права…

Я теряю гаджеты-слова

На развилинах пья-круговерти

И кидаю в бутылку дела…

И в сонет о весне и о смерти…

Собираю границу полёта.

одиннадцать

И в сонет о весне и о смерти,

Нарушая логику снега

Пишет он на помятом конверте,

А в окне звездокрылится Вега….

И пока ещё песня не спета

На какую-то дурость, на слом…

Избегая ловца и сюжета,

Он уткнулся седым виском.

В дым границы полёта.

двенадцать

Он уткнулся седым виском

В первобытные мысли,

В белый ветер, в радугу, в гром,

В тёмно-синие выси…

В воды вышней реки,

Где раздёрганный в клочья

Собирает поэт стихи

Слово за слово, строчка за строчку.

На границе полёта.