12 забытых дорог

Пусть новые горы взойдут за хребтом -

Движенье дороже итога   

И дело не в том, что отыщешь потом,

А в том, что подарит дорога…

             ( Владимир Ланцберг)

Общая канва блужданий

Скучные дни. Они уже входят в привычку.

Что происходит? - Да просто свершается жизнь.

Город моей полуоблачной Веры

Падает под электричку.

Не подожжённой щепоткою серы

Я рассыпаюсь по тысяче разных причин.

Что-то писать на асфальте обгрызенным мелом…

Что-то искать в переулках нечаянных слов…

Песни шептать в водосточные трубы несмело…

Трогать щекою шершавые камни основ…

Что не пришло? Или, может, к чему-то не вышел?

Хрупкое кружево не переделанных дел.

Пыль под ногами и сердце в простуженных крышах.

Не досказал. Не дожил. Не прошёл. Не посмел…

В бесконечных блужданьях

Первая из дорог

Скучные дни. Они уже входят в привычку.

Вазу рассудка бросаю бездумно в окно,

И зажигаю стихов обгорелую спичку

И наливаю в стакан молодое вино.

Скучные дни разбиваются в прах без остатка.

И пробивается в них то ли дзэн, то ли дзинь…

Брошены в лики судьбы письмена, как перчатка.

Что происходит? - Да просто свершается жизнь.

В путанных и бесконечно-туманных блужданьях

Вторая из дорог

Что происходит? - Да просто свершается жизнь.

Просто в буране идей ты шагаешь вслепую.

И отражению в лужах бормочешь дурацкое «Чи-из»

И своей тенью эскизы на стенах рисуешь.

Кофе, хлебнув в привокзальном немытом кафе,

Вдруг на столе прочитаешь стихи на табличке:

«Если сегодня ты друг под изрядным шофе,

Город и Веру свои не забудь захватить в электричку».

Этих твоих бесконечно-туманных блужданий

Третья из дорог

Город моей полуоблачной Веры

Падает под электричку.

Я уезжаю в далёкий неведомый край.

Книги Просперо кладу в запряжённую бричку.

И говорю старым видам и планам: «Прощай!»

Там у реки, у дрожащей дорожки заката,

Где от костра веет пряный мистический дым,

Небо своей тишины, оглядев виновато,

Не подожжённой щепоткою серы

Я рассыпаюсь по тысяче разных причин.

В бесконечных блужданьях

Четвёртая из дорог

Не подожжённой щепоткою серы

Я рассыпаюсь по тысяче разных причин…

Вновь ускользнув из тяжёлых объятий химеры

Тихо по водам идёт в никуда пилигрим,

В поисках всеми забытой неправедной терры,

В белый туман ненаписанных богом картин…

В этой туманной стране, среди вольных дорог

Наземь упасть и легко, между пиром и делом,

Между прозрачных никем не прочитанных строк

Что-то писать на асфальте обгрызенным мелом…

В путанных и бесконечных блужданьях

Пятая из дорог

Что-то писать на асфальте обгрызенным мелом…

Строить дома из обрывков вчерашних газет,

Так, чтоб душа под дождём распускалась и пела

И оставляла в ветрах свой невидимый след.

Чтобы витать в облаках головой непутёвой

И возвращаясь на землю из облачных снов,

Ритма и смысла ломая седые основы,

Что-то искать в переулках нечаянных слов…

Среди вечно-туманных блужданий

Шестая из дорог

Что-то искать в переулках нечаянных слов…

И заходить в подворотни утерянных смыслов

Вервие вить из песка и дома из ветров

Строить в далёких, предельно заоблачных высях.

Глупости, шалости,  смех и колючая грусть -

Всё вдруг смешалось и вверх кувырком полетело.

И в перехлёсте дождём разразившихся чувств

Песни шептать в водосточные трубы несмело

Я начинаю, блужданья свои позабыв.

Седьмая из дорог

Песни шептать в водосточные трубы несмело…

Ставить ловушки для самых безбашенных фраз,

Чтоб всё вокруг как в горячем вулкане кипело,

И отливалось в стихи без затей и прикрас.

В утренней дымке, с бутылкой холодного пива

Еле проснуться среди придорожных кустов.

Сделать протяжный глоток и блаженно-честиво

Трогать щекою шершавые камни основ…

Безо всяких туманных блужданий.

Восьмая из дорог

Трогать щекою шершавые камни основ…

И постигать глубину этих луж на асфальте

Солнце восходит, и ты по-рассветному нов,

Только вот кто ж так противно там пилит на альте?

Гаммы наверно, а может какой-то каприс,

Век бы такого скрипенья с утра не услышать…

Ну, старина, поднимайся! Чего ты раскис?

Что не пришло? Или, может, к чему-то не вышел?

В этих своих бесконечных до боли блужданьях

Девятая из дорог

- Что не пришло? Или, может, к чему-то не вышел?

- Смерть за горами, а здесь ей пока не бывать!

Слушай, альтист, ну играй, если можешь, потише…

Впрочем, поднялся… Иду, и на скрип твой – плевать.

И как вожак воробьиной взъерошенной стаи

Я свой псалом придорожного утра запел…

Что этот день принесёт? Достоверно не знаю -

Хрупкое кружево не переделанных дел.

Ну и конечно всё те же и те же  блужданья

Десятая из дорог

Хрупкое кружево не переделанных дел…

Как не крутись, только их не становится меньше,

Видно пора всем заботам поставить пробел

И доставать с антресолей походные вещи.

Видно пора окунуться в туман с головой!

И пониматься на горы всё выше и выше…

В городе душном оставив сует жгучий рой,

Пыль под ногами и сердце в простуженных крышах.

Ну а блужданья на горы с собой захватить

Одиннадцатая из дорог

Пыль под ногами и сердце в простуженных крышах.

И за окном незнакомый, занудный альтист,

Все бультерьеры, сиамцы, болонки и мыши.

Всем до свиданья! Я вышел, свободен и чист.

Всем до свиданья! Я вышел к далёкой вершине!

И с первым шагом - мир замер, и дух обомлел!

И уж не важно, что там, в бытовой суетливой трясине,

Не досказал. Не дожил. Не прошёл. Не посмел…

Заблуждался, блуждая

Двенадцатая из дорог

Не досказал. Не дожил. Не прошёл. Не посмел…

Значит – Скажу! Буду жить! И пройду! И посмею!

И сотни новых запущенных в мир строчек-стрел

Как одуванчиков пух по полям и стихиям рассею…

Будет кружить эта рать и светла и легка!

Я на полях нарисую поющую птичку

И на всю прочь зачеркаю начало стиха:

«Скучные дни. Они уже входят в привычку».

Моих бесконечных блужданий